Recuerdo de una fiesta.

Qué delicia la fiesta, allí siempre estoy tan fuera de mi, las cosas pasan sin más y ya no pienso en lo que pasa porque simplemente soy. Allí nunca me pregunto qué significa esto, porque entonces me entraría la tristeza.

Y allí estaban.

Esos ojos negros que me miran bajo unas tupidas cejas oscuras que te hacen parecer inteligente ( y resulta que lo eres). Bebe una copa con pose aristocrática, qué elegante, me mira y yo actuo como si no me percatara, embriagada ya de la atmósfera festiva.

La gente, el rock n roll, los abrazos, las sonrisas, "vamos a bailar" " voy a por una copa" y tú en la barra. Y yo soy toda bromas, juegos de palabras, risas, miradas y contoneo coqueto.

¿Cuál era tu nombre? Otra vez lo dijiste y otra vez se me volvió a olvidar, pero tú me miraste a los ojos y dijiste el mío y eso sí que no se me olvida. Me convocaste y me salí de dentro ,me hiciste estar presente en ese momento. Fue como si el único propósito de que yo tenga nombre fuera que algún día tú lo pronunciaras.

Te encuentro de nuevo, me preguntas qué opino de Rosseau, eso me hace sonreir; detesto que me llamen guapa , me encanta que me pregunten sobre filosofía, o libros, o dibujos animados.

Y entonces - Mira! Un mago. - Te digo. Y miramos el truco juntos y yo digo "oh! " y abro los ojos , sonriendo, porque me gustan esas sorpresas que se producen al jugar con la atención y los sentidos. Y tú me pasas el brazo alrededor de los hombros y me acercas a ti.

Bebes de mi copa con total confianza , pero se te cae y se rompe.

-Qué torpe! - Te digo, acusadora.

Me compras otra copa.

Y entonces yo me voy y tú te vas y es que me siento obligada a prestar atenciones a otra gente que me gusta muchísimo menos que tú o no quiero que parezca que me gustas demasiado. No sé cómo voy a explicarme esto.

Te escuché intentar hablar en catalán y me hiciste reir. Después te fuiste. Tus amigos se iban.

-Me voy ya.
-¡¿YA?!No te vayas tan pronto- Te dije.

Que todavía no hemos hablado de todo y de nada en horas que parecen segundos.
Que todavía no nos hemos besado.

Eso no te lo dije.

Me gustas tanto...

Pero te marchaste y ahora lo único que sé hacer es inventarte.