FigureHead

"The Figurehead"

Sharp and open
Leave me alone
And sleeping less every night
As the days become heavier and weighted
Waiting
In the cold light
A noise
A scream tears my clothes as the figurines tighten
With spiders inside them
And dust on the lips of a vision of hell
I laughed in the mirror for the first time in a year

A hundred other words blind me with your purity
Like an old painted doll in the throes of dance
I think about tomorrow
Please let me sleep
As I slip down the window
Freshly squashed fly
You mean nothing
You mean nothing

I can lose myself in Chinese art and American girls
All the time
Lose me in the dark
Please do it right
Run into the night
I will lose myself tomorrow
Crimson pain
My heart explodes
My memory in a fire
And someone will listen
At least for a short while

I can never say no to anyone but you

Too many secrets
Too many lies
Writhing with hatred
Too many secrets
Please make it good tonight
But the same image haunts me
In sequence
In despair of time

I will never be clean again
I touched her eyes
Pressed my stained face
I will never be clean again

Touch her eyes
Press my stained face
I will never be clean again
I will never be clean again
I will never be clean again
I will never be clean again


Hay canciones que hacen que se me estremezca todo el cuerpo.Hay voces que te llegan al alma.Ésta canción y la voz de Robert Smith, tan triste, tan melancólica que parece que llora.Y me hace llorar.

Hiere el sentimiento.


Sharp and open
Leave me alone
And sleeping less every night


Abierta, desgarrada por dentro, sola y sin poder dormir, gritando en silencio...Son recuerdos de otros días.Pero cuando escucho esta canción esos recuerdos se apoderan de mi y aun me duelen.

El deseo me esclaviza.

...

Absurda...si no fuese absurda no te amaría.

me agota

Si hoy fuera ayer, o más bien si yo hubiese escrito ayer, hubiese vomitado un montón de sandeces o más bien soberanas gilipolleces; soberanas porque son las gilipolleces que gobiernan sobre todas las gilipolleces chiquititas de las que estoy hecha. Y supongo que son esas gilipolleces las que hacen que algunas personas me aprecien.A veces consigo que esas gilipolleces parezcan algo profundo , y todo.

Si yo hoy fuese la de ayer hubiese escrito algo que hubiese empezado así "si yo fuese un personaje de un drama romántico de Shakespeare..." y esto hubiese sido una excusa para poder decir todo lo que sentía en aquél momento con todo el dramatismo que me caracteriza. Claro que no sería capaz de escribir ni una parodia deformada de un drama shakesperiano.

En fin , ayer no me hubiese matado por amor.Ni de coña.En el fondo me aprecio.En el fondo eso me parece una soberana gilipollez (bueno , solo los lunes, miércoles, viernes y domingos que caen en número par , el resto de los días me parece hermosamente romántico pero no es para mi).Pero hubiese escrito muchas cosas en plan "muerte óntica" y otras palabras de esas que digo para parecer más inteligente e interesante de lo que soy en realidad.

Ayer hubiese intentado escribir los versos más tristes.Hubiese hablado de los besos más tristes.Que a mi eso de repetir una misma frase con una palabra muy parecida pero no igual me gusta mucho.Y frases del tipo "no son las personas las que consumen drogas sino las drogas las que consumen a las personas".Y sobre tristeza y nihilismo.Y sobre esperanza. Y palabras imprecisas como etéreo, bruma y alma.

Por suerte hoy ya no es ayer. Por suerte casi ni me acuerdo de lo que pensaba ayer y ni mucho menos siento algo que se aproxime.Y yo las cosas las siento muchísimo , pero se me pasa muy rápido.

Además he sido lo suficientemente incauta como para encender la tele ¿y qué están dando en la tele? La gala para elegir un representante para Eurovisión. Ver a un tipo que se hace llamar John Cobra "cantando" (sí , ya sé, es simplemente una manera muy poco aproximada de decirlo) a la tal Carol ha dejado K.O a las pocas neuronas que estuviesen sinapteándose (estoy normalizando el verbo) en mi cerebro.Lo peor de todo es que no he apagado la tele en ése momento.

Ahora trato de olvidar con la música más trallera y machacona que tengo en el reproductor.

Maya Hansen

Aunque a veces no lo parezca debido a mi habitual apariencia de tirada con vaqueros rotos y cualquier camiseta , me gusta muchísimo la ropa y la moda en general.Por eso estuve estudiando moda durante un año vacío de mi vida en el que no pude empezar diréctamente la universidad.Pero mis circumstancias vitales hicieron que acabara dejándolo , total , nunca pensé en dedicarme a ello enserio.No obstante sigue gustándome muchísimo y de vez en cuando me pongo a hacerme algún vestido.

Me encantan los estilismos llamativos, sobretodo los de estilo gótico y mi prenda fetiche por excelencia es el corsé.¡Me encantan!Tal vez no sean muy cómodos pero creo que nada le sienta mejor a una mujer:estilizan la cintura realzando el pecho y las caderas, dando una imagen de reloj de arena muy sexy. Por éso me ha encantó descubrir a esta mujer, que debutaba este año (esta semana) en Cibeles : Maya Hansen




No solo siente pasión por los corsés: los hace como nadie y además está así de buenorra. Pero más interesante para mi ha sido conocer que tiene como clienta a Pilar Rubio, la cual le pidió un corsé inspirado en los KISS y a partir de esta creación surgió su colección para la pasarela cibeles de éste año inspirada en el heavy metal, en sus diseños incorpora parches y imágenes de grupos como Kiss, Guns n Roses , Slayer , Megadeth o Iron Maiden.

Muy pero que muy interesante también la colaboración de Pilar Rubio posando con diseños de Maya Hansen para la revista DT









Ay omá qué rica!

(Pero que conste que mi interés por éstas fotos es puramente artístico y debido a mi amor por la moda... )

Me gustaría ser capaz de hacer un corsé de VERDAD , pero son muy complicados, dan mucho trabajo y no sabría muy bien como hacerlos T_T ... me conformaría con poder comprarme alguno de los diseños de ésta mujer!O simplemente con poder comprarme alguno de los que he visto por e-bay, que están muy bien y tienen un precio muy asequible, pero últimamente a mi no me sobran ni 20 euros ._. es un asco ser pobre.

No quiero poner título.

Es muy fácil estar bien a lo largo del día.

Por la noche es otra cosa.

Frío y apatía, eso es lo que siento hacia los demás y lo que percibo que los demás sienten hacia mi.No , los demás no son todos pero eso da lo mismo.

Si sientes que personas con las cuales antes podías hablar de cualquier cosa ahora no puedes hablar de nada, que se ha formado una muralla infranqueable entre vosotros, que aunque esas personas intenten acercarse las sientes demasiado extrañas...Y ya no sabes de qué hablar a parte de las típicas cosas que le dirías a cualquiera con quien no tengas mucho trato pero tuvieses que mantener una conversación sobre tu vida, como por ejemplo :"ahora me he apuntado a un curso para mejorar mi inglés" o "la universidad bien pero pretendo cambiarme de carrera" o "todo bien gracias" porque te parece que tus reflexiones, opiniones, ideas y tribulaciones importan sinceramente una mierda...

El caso es que la pregunta a la que quiero llegar es ¿Se ha perdido la amistad con esas personas? ¿Importa? ¿me importa? ¿por qué me molesta que a los demás no les importe si tal vez a mi tampoco me importe?


Y tú sigues siendo la única persona con la que siento que soy real.Aunque me enfade y exagere y dramatice y me vuelva insoportable y todo sea a veces tan RIDÍCULO y ABSURDO que parece que yo esté interpretando un sainete...Contigo me siento real y bien y en ocasiones incluso alegre.

Con los demás...Con los demás muchas veces finjo.Finjo que me interesa su conversación o que no pienso que son ridículos y estúpidos.Sí , muchas veces no digo lo que pienso para no herir sensibilidades por mucho que porque en ocasiones contadas sí que lo digo claramente me digan que yo soy muy "zas en toda la boca" "arisca" y lo que les de la gana.

...

Estoy soñando.

No existo.

Hace frío , está nublado.

Me sentiría fría aunque brillase el sol de agosto.

El tiempo me acompaña.

Apatía infinita.

Me dan igual el 14, el 15 y los demás días del mes de febrero.

Lost and Delirious/The waves of bath

El otro día estuve viendo una película que me recomendó una amiga: "lost and delirious" , que en España se tradujo como "El último suspiro" (aquí traducimos las cosas como nos da la gana) la primera película en inglés de la directora de cine canadiense Léa Pool.Me encantó.Sobretodo la interpretación de Piper Perabo (El bar Coyote),prácticamente insuperable, me enamoró completamente.Completan el reparto de protagonistas Jessica Paré , a la cual no había visto en ninguna otra película pero me quedé encantada de haberla visto y Mischa Barton haciendo una interpretación bastante minimalista.

La película gira en torno a la relación que se establece entre tres chicas que se conocen en un internado.Mouse, la narradora de la historia (Mischa Barton) acaba de ingresar en el colegio "Perkins Girls College" en el que conoce a la mordaz y perspicaz Paulie (Pipper Perabo) y a la dulce y calmada Tori, sus compañeras de habitación, que mantienen una relación amorosa.

Así que básicamente es una arrebatadora historia de amor (que se de entre dos chicas es algo secundario).



Investigando por internet encontré éste artículo escrito por la escritora (valga la redundancia) de la novela en la que se basa la película.Yo no sabía que la película estuviese basada en un libro.Cuando sabes que una película está basada en un libro y has leído el libro con anterioridad son inevitables las comparaciones y muchas veces aquello de "es que se comen cosas importantes" o "el libro es mejor". Me parece que esta mujer da una opinión muy acertada sobre el tema.

"The wives of bath, de Susan Swan: un nuevo prólogo sobre el proceso en que una novela se convierte en film.


Los escritores sueñan con frecuencia que su novela se convierta en un film exitoso. Pero un triste y profundo sentimiento se apoderó de mí cuando escuché que la guionista quería ubicar la versión fílmica de The wives of bath en el presente. Eso significaría rechazar el periodo reflejado en mi novela sobre un asesinato en un internado de chicas. La historia, de un triángulo amistoso entre tres jóvenes, refleja algunos aspectos de mi propia experiencia como interna en el Colegio Havergal de Toronto, en los inicios de la década de los '60, así que esta época era nostálgica para mí. Era una era de transición antes de la generación de protesta - dominada por el presidente Kennedy y el cuerpo de paz, los tabúes sexuales persistentes y las rígidas definiciones de lo que ser hombre o mujer significaba. Las ideas asociadas a este período eran centrales en la novela. De ahí mi sentimiento de pérdida. ¿Podría permitir que alguien más cambiara mi historia? Pero la guionista, Judith Thompson, una de las dramaturgas más conocidas de Canadá, pensó que estas ideas podían traerse al presente.

Mi experiencia en el teatro ya me permitía comprender que las adaptaciones de novelas no son adaptaciones enteramente, sino "traducciones" y, con muy pocas excepciones, la mayoría de las representaciones teatrales y las películas sufrirán menoscabos si el director trata de duplicar el libro. Es probable que todos hayamos pasado por la experiencia de ir a ver la película de un libro que amamos y salir de la sala decepcionados. Sorpresivamente, estas cintas son, con frecuencia, el resultado de la persistencia del director de apegarse estrictamente a la visión del novelista. Los directores corren el riesgo de convertir una novela en un film sin vida, a menos que sean libres de crear su propia interpretación del libro. Aprendí esto en la década de los '70 colaborando en piezas teatrales con coreógrafos de Toronto. En repetidas ocasiones, me dijeron que mis nociones apegadas al texto no podrían ser advertidas en escena. Y en repetidas ocasiones los coreógrafos tuvieron razón, por lo que aprendí a confiar en aquellos con experiencia en el teatro.

Usar el lenguaje hábilmente no es sólo la herramienta más poderosa del novelista: es la central, y la matriz de la historia. Los novelistas tienen que crear loes efectos, incluyendo la construcción de un personaje, a través de los diálogos y los pasajes descriptivos. Las obras dependen, en parte, del aspecto verbal para obtener un impacto dramático, mientras que los filmes no son completamente un medio lingüístico. Aparte de los diálogos, el lenguaje en el guión es usado para señalar el punto correcto del imaginario. Esto es humillante, pero resulta esencial que un novelista lo entienda. Así que di un agridulce suspiro y le dejé a Judith la vía libre para el ajuste moderno. Más adelante, leyendo el guión original de Judith, quedé fascinada por su interpretación del triángulo entre las internas, aun cuando, superficialmente, su guión parecía muy diferente de mi novela original. Por ejemplo, los personajes de Judith ahora haban en un argot moderno. Y hubo otros cambios. La adoración de una de las chicas por artículos de King Kong, como símbolo del poder masculino, fue intercambiada por el amor hacia un halcón, oculto en secreto en el bosque de la escuela: el colegio de internas de Bath Ladies era ahora liberal, y Mouse, la narradora, había perdido la joroba que pudo haberla hecho parecer un poco grotesca en la pantalla grande.

No obstante, me complació ver cuán cercanamente Judith había mantenido el carácter emocional de la historia y de sus tres personajes. Permaneció intacta Paulie Sykes, la rebelde interna que quiere hacerse pasar por un muchacho, la gentil y hermosa Tory, que lucha con el amor idealizado de Paulie; y Mouse Bradford, la nueva y tímida interna. Logró trasladar vivamente a Paulie, Tory y Mouse mediante diálogos creíbles e interpretaciones expertas de las escenas emocionalmente importantes en la novela.
Por ejemplo, en la novela, Mouse tiene un sueño en el cual es incapaz de ayudar a su madre muerta cuando una de las directrices del colegio corta el dorado cabello de ésta y le embarra aceite en la blusa. En el guión de la cinta, las tres chicas leen la una a la otra, en voz alta, las cartas que les han escrito a sus respectivas madres. Tory confiesa que es tan a dicta a su madre como al chocolate, Mouse expresa la preocupación que siente por no recordar el rostro de su madre ahora que ella está muerta, y Paulie pide a su madre, una prostituta adolescente que la dio en adopción, que se reúnan para tomar una cerveza en la misma calle donde, Paulie escribe, "vendes tu trasero". Esta es una escena divertida y a la vez profunda, pues el público ve no sólo la vulnerabilidad de Mouse, sino también la de las otras dos chicas y la manera en que sus destinos son afectados inextricablemente por la personalidad y las expectativas de sus madres.
La madre es, para bien o para mal, el primer modelo a seguir. Y para mí, la base de la novela gira en torno a la lucha de las tres chicas por llegar a términos de lo que ellas consideran una identidad no-heroica, una mujer en crecimiento. En la novela, Mouse se encuentra confundida por las dos opciones de feminidad que existen en los inicios de la década de los '60. Por un lado, Mouse ve a las madres de sus compañeras en el internado, que cumplen con los estándares femeninos de la vida diaria, pero carecen de energía o autoridad verdadera. Y, por otro lado, se encuentra con las institutrices y las profesoras del colegio, quienes le recuerdan a las mujeres de Chaucer's Wives of Bath, sólo porque son las únicas mujeres que ha conocido que viven bajo sus propias reglas. No obstante, su poder es imitado, y Mouse concluye casi al final de la novela: "Todas éramos Wives of Bath, por las profesoras que nos aterrorizaban con sus campanas. Pero no importaba cuán duro luchábamos. La universidad Bath Ladies era sólo un recoveco en el reino de los hombres."

En el guión de Judith, ambientado en la década de los '90, las institutrices y las maestras son más amables y están menos marginadas que sus contrapartes en la obra. Incluso parecen sentir simpatía por las chicas e identificarse con ellas, aun cuando son tan ineficaces como las mujeres maduras de la novela para prevenir a Paulie de su caída violenta y autodestructiva. En los primeros días de filmación, Judith y yo tuvimos ocasión de leer nuestras versiones de una misma escena, ella del guión y yo de la novela, en un festival literario. Quedé sorprendida de lo poco que necesitó decir ella para evocar un carácter. Por ejemplo, tras haber leído las primeras páginas de la novela (en que Mouse explica al lector quién es y después califica el crimen de Paulie como "un bizarro y Napoleónico acto de auto-presunción"), Judith echó los muros abajo con su habla teatral, y una versión más seca en la voz de Paulie: "Yo lo maté por su pene".
El film de The wives of bath, cambió tanto de directores como de compañías productoras en dos ocasiones antes de ser entregado a la ganadora de premios y directora independiente Lea Pool, y a los productores de Montreal Cite-Amerique, quienes estrenaron la cinta con gran aceptación en el Sundance Festival y en el Festival de Cine de Berlín en el 2001. Media década después de que acepté hacer un ajuste actual de la novela, fui lo suficientemente afortunada de ver la cinta Emporte-moi, de la propia Lea. Cuando Cite-Amerique llegó con la oferta de unir el talento de Lea Pool con el guión original de Judith Thompson, acepté de inmediato.

Si Judith entendió cómo mantener viva la pasión de las chicas a través de las escenas y los diálogos, Lea, por su parte, apreció la calidad sáfica de su amor adolescente. Sin embargo, como Pool dijo a un miembro de la audiencia en Sundance, ella nunca vio la novela o su film como una historia de "salida del clóset lésbica". Para ella, se trata de una historia de amor entre adolescentes en una etapa de su vida en que son inconscientes de preferencias políticas y sexuales sofisticadas. Esta es la manera en que yo veía la historia también.

La representación de la sexualidad adulta en Lost and Delirious, como titularon eventualmente al film, es abiertamente celebrada, a diferencia de las alienadas escenas de sexo en la novela, que reflejan las represiones de los inicios de la década de los '60, cuando las chicas del internado estaban tan avergonzadas de sus cuerpos, que se desnudaban en los cubículos de intendencia, o traían sus camisones debajo cuando se quitaban los uniformes. Considérese la escena de la novela en que Mouse espía a un alumno del internado masculino, Ismay Thom, forcejeando con una viuda: "Ella parecía estar pegada en el delgado, elástico material, que exprimió sus muslos juntos, como sus pechos. Una clase de gruesa hendidura en la pierna, se podría decir." La sexualidad en la novela tiene poco en común con las imponentes y positivas escenas de sexo que hicieron al crítico de cine Roger Ebert remarcar en su reseña del Chicago Sun-Times (en enero del 2001): "Te absorbe de principio a fin porque las protagonistas son muy interesantes y agradables. Y porque son muy atractivas. Y porque podrías escuchar un centavo caer en el centro de Eccles, de 1.400 asientos, durante las escenas de sexo, que no son explicitas, sino eróticas." A pesar de las hermosas escenas de sexo en la cinta de Pool, las actrices expresan la frustración de las chicas con sus roles femeninos, y su necesidad de hacer que lo que es percibido como no-heroico, se perciba como heroico. En la cinta, las chicas debaten sobre Lady Mcbeth en una clase (una escena que no está en la novela), de una manera que descubre, cómica y sentimentalmente, cómo las jóvenes ven la feminidad como algo débil y pasivo.

Me inspiré para basar la conclusión de The Wives of Bath, en un crimen atroz que ocurrió en Toronto en 1978. Una joven de 17 años, quien regularmente se hacía pasar por jockey masculino, asesinó a un maduro conductor de taxi de la ciudad. Vestida como chica, lo hizo pasar a su habitación con el pretexto de que necesitaba ayuda con su equipaje. Luego lo mató con un bate de béisbol, cortó sus genitales y se los pegó en el cuerpo con Kola-Loca. Vestida con ese lamentable atuendo, se resintió contra el padre de su novia, que la había acusado de no ser un hombre verdadero.

Aún cuando el retrato de este crimen verdadero no se verá en el brillante film de Pool, se podrá ver algo que igualmente sorprende y hace que uno se revuelva en su asiento. Cuando, eventualmente, me di cuenta que el final de la novela había sido descartado de la película, sospeché que la historia original no sería retomada por razones comerciales. Cuando aparecieron los créditos, y mi agente de cintas Tina Horwitz y yo nos levantamos felices de nuestros asientos, me di cuenta que me sentía liberada de que Pool haya elegido otro final. El crimen en la novela era un elemento para reflejar los pensamientos y sentimientos de los personajes sobre sí mismas como chicas, pero la cámara de Lea Pool no necesitaba el crimen para expresar estas mismas cosas. Haber retomado al pie de la letra el final que yo escribí, habría trasladado su poderosa puesta en escena al género de cine de terror, puesto que los efectos cinematográficos son mucho más viscerales e inmediatos que las palabras en una página. Retratar algo tan horrible en el film, podía haber interferido con la disposición del espectador de seguir la historia.

Es raro que un novelista se sienta tranquilamente satisfecho con la realización de su novela al ser llevada a la pantalla grande. Sin embargo, yo me siento como si mi historia sobre unas chicas de internado hubiera pasado a través de la imaginación de tres mujeres sentadas en torno a una fogata en un campamento, cada una aportando su conocimiento único a mi historia de rebelión femenina y amor adolescente. Los escritores y los lectores nunca deberían de tomar partido contra una película si ésta no es exactamente como la novela sobre la cual fue basada. La cuestión es: ¿se trata de una buena película? Eso, al final, es el servicio más verdadero que un film puede hacer al trabajo literario.



Susan Swan
New York, 2001"















Lo que ahora me pregunto es si alguien puede ser capaz de leerse TODO esto ._.

La duodécima noche Acto 1 Escena 5

Construiría ante vuestra puerta una cabaña de sauce y reclamaría mi alma dentro de vuestra morada.Escribiría sinceros versos de desdeñado amor y los cantaría bien fuerte en el silencio de la noche.Gritaría vuestro nombre al eco de las colinas,hasta que el aire parlanchín,comadreando,repitiese "¡Olivia!" ¡Oh! No hallaríais reposo entre los elementos del aire y de la tierra, a no ser que tuvierais piedad de mí.

Manía

La verdad es que a veces soy de lo que no hay. O más bien soy de lo que abunda pero que desprecio.

No soporto a la gente que te pilla manía así , por las buenas , sin conocerte, basándose en prejuicios y en las apariencias.A lo largo de mi vida a mucha gente le he caído mal porque sí , por las buenas, muchas veces porque les caía mal a un amig@ suyo al que caía mal yo por... No tengo ni idea pero me la suda.Tal vez otras muchas veces lo que ha pasado es que he sido una borde o que simplemente no se han molestada en conocerme porque les he parecido muy dura y antisocial , vale , no descarto el factor misantropía.Y bueno , nunca hago nada para caer bien a la gente a la que no le caigo bien porque no pretendo ni tengo interés en caerle bien a todo el mundo.

La verdad es que a la gente a la que menos soporto es a los hipócritas y a aquellas personas que malmeten creando malos rollos por cualquier motivo.MINTIENDO.Claro que yo pienso aquello de que al final es tan estúpido el que miente como aquél que no se molesta en conocer la verdad y se cree la versión del mentiroso a la primera porque "parece muy majo".Si te engañan una vez tal vez sea culpa del otro pero si te engañan dos (sobretodo de manera descarada) ya es culpa tuya.Y si encima no te da la gana de hacer caso a aquellos que te quieren bien y que intentan que te des cuenta de que te están tomando el pelo eres gilipollas.

En fin , el caso es que derepente me doy cuenta de que le tengo una manía terrible a una persona a la que apenas conozco.No la soporto.La veo y le pongo caras de desprecio absoluto.Y es un odio infundado e irracional.Bueno , miento , sé muy bien por qué le tengo tanta manía y me dan ganas de estampar su cara de pitufina feliz contra el asfalto.Pero es un motivo estúpido.Así que derepente yo estoy dentro de ese grupo de personas que no me gustan.

Pero bueno , yo soy lo suficientemente civilizada como para no andar por ahí poniéndola verde (que sí , que es una tia), creándole malos rollos solo por la manía que le tengo, o diréctamente que nos liemos a hostias como hacen los tios.Según algunos hombres que conozco lo que ellos hacen es mucho más civilizado:

A un tío le cae mal otro tío por lo que sea, porque se enrolló con su novia , porque es un capullo ,porque le está provocando, porque simplemente le tiene manía y el motivo da igual , lo que sea.Se lían a hostias y punto.

A un tía le cae mal otra tía: La mira mal , crítica su ropa, crítica su cuerpo , la pone verde entre sus amigas y si puede consigue que las amigas sobre las que tiene influencia le hagan el vacío y es fácil conseguirlo porque a muchas tias les encanta criticar a otras tías.Total: maltrato psicológico.

Sí , ya sé que todas estas cosas parecen del ámbito del instituto.Vamos , de niñatos.Pero a mi edad todavía tengo que verlas (sí , ya , a mis 20 años yo aquí hablando como si fuera toda una mujer curtida en la vida xD).Aunque intento no estar rodeada de personas estúpidas.

En ocasiones ya tengo suficiente conmigo misma (porque todo esto me ha venido a la cabeza debido a que la he visto en foto y por poco le escupo a la pantalla.)

Amor

Se me rompen las palabras.Se me quiebran los días.Y ya nisiquiera tengo lágrimas.

¿Dónde duele el amor? No creo que mi corazón esté roto , si sólo es como un máldito puño que no deja de bombear sangre.Y no dejará de hacerlo.Ni yo dejaré de respirar.Ni de vivir.Pero a mi me duele en todo el cuerpo, o tal vez en ése algo tan impreciso que llamamos alma.Lo noto cuando se me encoge el pecho y me cuesta respirar, lo noto cuando tengo un agujero en el estómago que me pide algo y no sé el qué, pero cuando intento llenarlo de cualquier cosa solo me vacía.

Que se vayan al infierno los POR QUÉS, tengo demasiadas respuestas válidas.Que no fui buena contigo y fui matando lo que teníamos poco a poco.Que no te dejaba vivir.Que fui egoísta hasta el final.E insegura.Estúpida.Loca, absurda ,esquizofrénica.Da igual.Te culpé de mil cosas.Y aun cuando ahora me culpo a mi y cuando en ocasiones me odio más de lo que nunca he podido quererte, creo que no toda la culpa es mía.Quiero pensar que me hubieses dejado de todas formas.Y ya sé que te pones a ti por encima de cualquier otra cosa.Y si sufriste por ello creo que te lo mereces como yo merezco esto y a veces deseo que vuelvas a padecer ese dolor multiplicado por mil.

Y no sé si te ha dolido todo este tiempo o no te ha dolido y a quien le compones canciones, me da igual.No pierdes ocasión de hacerme ver que yo en tu vida no importo más que cualquiera.De hecho importo menos que muchos.Me haces sentirme vulgar con ésa actitud de "Déjame en paz" si parece que te quiero.

Entonces lloraba por cosas que no eran ciertas y ahora todo aquello se vuelve real.Simplemente no me quieres, pero es que ya nisiquiera me siento apreciada.Y debería darme igual y decir "vete al infierno" pero yo no soy así.¿Que no tengo razón? Me da igual la verdad si yo lo único que soy capaz de sentir es una mentira y esa verdad no la siento por ninguna parte.Tu supuesto amor entonces muy pocas veces me pareció real y lo veo solo ahora que ya no existe.Tal vez solo soy capaz de percibir sentimientos fantasma en lo que a ti respecta.

Ya lo sé.Lo sé todo y por un momento puedo olvidarlo.Cuando recuerdo esos días , recuerdo a esa chica que grita, llora y se desespera, a la que quiere hacerte daño, a la que no sabe estar sin ti y por eso prefiere matarte a dejarte.No supo vivir.Era estúpida.Estaba predestinada al fracaso desde el principio.¿El chico que me hacía reir o un clavo ardiendo?Me alegro de que ella se marche y me deje en paz.Pero no olvido que ella era yo.Y de nada sirve pedir perdón a estas alturas porque ya me has perdonado y no quiero tus disculpas ni que me compadezcas.¿Que ya no soy como era?¿Que fue un mal momento de mi vida? Nunca diré eso , ya no quiero excusarme más,me gustaría que fueses tú quien me lo dijera.Que estoy harta de que todo esto me taladre la cabeza y ya no sé ni cómo expresarlo.

Y lo entiendo todo.Y no entiendo nada.Las personas queremos a alguien que nos pueda hacer felices, si nos hace daño no aguantamos más de 10 golpes porque todo el mundo se quiere un poco más a si mismo.Y el que parece que desinteresadamente lo soporta todo como un mártir es porque NECESITA demasiado al otro.Porque no se quiere.Y quien no se quiere no puede querer.Y ahora ya no sé dónde se supone que queda aquello a lo que llamamos amor.

Que de nada sirve resucitar lo que está muerto.Que ya no me puedes querer.¿Es qué solo soy un maldito pozo de infelicidad continua o qué?

Digo que me da igual y realmente me da igual durante al menos 15 horas al día en las que yo vuelvo a ser YO sin ti y sin que me importe, yo sin trabajo y sin dinero, yo sin estudiar algo a lo que realmente me quiera dedicar.Pero yo con buenos amigos y una familia que me quiere, de eso no me puedo quejar (y antaño me quejé muchísimo).Yo intentando hacer cosas que me hagan sentir bien.Esas nueve horas que restan son noches en blanco y recuerdos que muerden cuando menos me lo espero, o cuando me lo espero porque te he visto y me recuerdas a drede que ya no somos como eramos antes y que nunca más lo volveremos a ser.


Lo que antes suponía que era amor ahora es solo algo que se me pudre por dentro y me envenena la sangre.



...

Y tú crees que quedarse destrozado es romántico.

Y yo pienso en aquello de que es muy corto el amor y muy largo el olvido.