Poemas quebrados

-Acerca de la enfermedad fantasma.-


El fantasma que me acecha
tiene lluvia en la mirada
alma de agua turbulenta
y en sus labios palabras...
asesinadas.

Entre sus brazos me estrecha
entre tinieblas me engaña
y en mis ojos llueve pena
espero tu llamada...
desesperada.

Pero sé que nunca llega
y sé que sería juzgada
si por querer que me quieras
fuese yo quien te buscara...
enamorada.

Prefiero seducirme, ser
impía una vez más a tu ojos
asesinar la vida que destilan
los putrefactos cerrojos
de mi alma.

Una vez más me hundiré
en el abismo,el vértigo
que provocas, me iré
lejos del miedo y la razón
quebrada.

Dónde se pierden las niñas
para comerse los sueños,
para matar las mentiras
y destilar esos besos
rotos.


Poema escrito hace años.Lo encontré llorando entre los viejos papeles que solía escribir, triste a pesar de estar acompañado por un montón de dibujos en color frío trazados con pulso tembloroso.

Nunca acaban de gustarme mis poemas cuando los vuelvo a leer después de un tiempo.No me hacen sentir nada.Pero supongo que eso es bueno porque los escribí con la intención de escupir mis sentimientos para no verlos más.Sé que no tienen mucha calidad literaria , mi métrica no es sobresaliente.Pero era algo que hacía simplemente porque necesitaba expresarme , como el hecho de escribir.Mi intención estética, aunque en cierto modo presente, era secundaria.

"¿Que no escriba, decís, o qué no viva?;Haced vos con mi corazón que yo no sienta, que yo haré con mi pluma que no escriba" Decía, si recuerdo bien (no me he molestado en buscar la cita) Lope de Vega.Lo mismo me pasaba a mi, independientemente de lo bien que se me diese, yo necesitaba escribir tanto como respirar porque era mi única forma de expresión.Ahora leo las cosas que escribía y aunque me parece que algunos relatos tienen potencial me faltaba pulirlos MUCHO.Pero es que entonces cada vez que escribía entraba en trance: mi bolígrafo se movía solo, las palabras querían salir de mi mente y huían al papel.Salían del bolígrafo con premura, chocando unas con otras, y claro, el resultado era que nunca acababan de estar bien colocadas;además, algunas eran aplastadas por las de más atrás y no salían, otras, en cambio , se colaban entre las demás aunque no les tocara aparecer a escena.

Ahora , cada vez que quiero escribir algo, me tengo que pelear con las palabras,ya no fluyen, ya no quieren huir de mi mente.Al contrario, les gusta pasearse por mi inconsciente, desordenándome y tocándolo todo.